Geplänkel aus dem Kiez

Geplänkel aus dem Kiez
Im Zeitungsladen:

„Moin.“
„Moin.“
Der Zeitungsverkäufer Ole Petersen legt Willi Schneider aus dem ersten Stock die Tageszeitung hin, ein morgendliches Ritual gegen halb acht.
„Gibbet wat Neues“?
„Nö. Nichts gehört. Ist ja auch noch früh am Tag.“
„Na, dann. Bis morgen.“
„Jo, mach‘ et jut.“
„Jo, du auch.“

Beim Bäcker:

Willis nächster Weg führt ihn zum Bäcker, jeden Morgen, um kurz nach halb acht.

„Moin.“
„Moin.“
„Wie immer“?
„Wie immer“.
„Noch wat?“
„Nö, heute nicht.“
„Grüß schön“.
„Du auch“!

Willis Frau trifft die Bäckersfrau zwei Stunden später auf dem Friedhof. Die Angehörigen beider Frauen haben ihre letzte Ruhestätte nebeneinander. Beide Frauen pflücken verwelkte Blüten ab und haben einen Strauß frischer Gartenblumen mitgebracht.

„Moin Ilse.“
„Moin Herta“.
„Heiß heute.“
„Kreislaufwetter.“
„Haste gehört, die Frau vom Fleischer Karl ist gestorben.“
„Sach bloß! Wie das“?
„Herzinfarkt – ging ganz schnell.“
„Da hat se ja Glück gehabt.“
„Jo. Schöner Tod, kurz und schmerzlos“.
„Armer Karl“.
„Jo, sie war noch gar nicht alt“.

Schweigend versorgen beide die Gräber und hängen ihren eigenen Gedanken nach.
Nach kurzer Zeit trennen sich ihre Wege. Ilse muss zum Arzt, Herta geht zum Frisör.

Ilse beim Arzt

Ilse ist gerade in die „Bild der Frau“ vertieft, als sich Heide aus dem Nachbarhaus neben sie setzt.

„Moin Ilse“.
„Moin Heide“.
„Wat is los mit dir“?
„Der Rücken, wie immer. Und bei dir“?
„Die Knie. Auch wie immer“.
„Bei dem Wetter auch kein Wunder.“
„Nee, das ist doch kein Sommer“.
„Wahrhaftig nicht“.
„Hast du schon von Frieda gehört“?
„Furchtbar! Der arme Karl“.

Das Gespräch wird unterbrochen, denn Ilse wird ins Sprechzimmer des Orthopäden gerufen.

„Mach et jut“.
„Jo, du auch“.
Herta beim Frisör

„Wat kocht man denn heute so“?
Die Frisörin schlägt einen Salat mit Thunfisch vor.
„Dat kann ich meinem Ole nicht zumuten. Der fragt mich doch glatt, ob er plötzlich wie ein Karnickel aussieht“!
„Der Ole könnte ruhig mal ein paar Kilos abspecken“.
„Meinen Sie“?
„Aber ja“.
„Et jeht ihm aber jut. Nur manchmal tun seine Gelenke weh“.
„Deshalb sollte er ja ein paar Kilos abnehmen“.

Herta sieht an sich herunter und wird auf einmal still.

Beim Bezahlen flüstert sie der Frisörin zu:
„Heute mache ich Salat. Ein paar Kilos weniger würden mir auch gut zu Gesicht stehen“.

© G.Bessen

Mein Kiez ist dort, wo man mich kennt
und häufig meinen Namen nennt.

Der Bäcker an der nächsten Ecke,
reserviert mir meine Frühstücksschnecke,
mit Pudding oder Pflaumenmus
und dickem süßen Zuckerguss.

Am Kiosk hol’ ich jeden Morgen
die neue Zeitung, voller Sorgen.
Was war auf unserer Erde los?
Im Kiez und überall, ganz groß?

Noch heute geh’ ich zum Friseur,
die Haare sind mir stets Malheur,
doch Sermin kriegt sie wieder hin
und das ist ganz in meinem Sinn.

Bei Kemal komm’ ich nicht vorbei,
denn er hat immer allerlei,
ob Fleisch, Gemüse oder Obst,
dort werd’ ich viele Euros los.

Die Kneipe um die andre Ecke,
versteckt von einer großen Hecke,
ist stets beliebter Anlaufpunkt,
für Jung und Alt, für Schlank und Rund.

Dort wird geklönt und viel gelacht,
bis dann der Wirt sagt „Gute Nacht.
Kommt mir alle gut nach Hause
und trinkt vorm Schlafen noch ‘ne Brause.

Denn morgen ist ein neuer Tag
und komme wieder, wer es mag.
Dann klönen wir sehr gerne weiter,
mit guter Laune und ganz heiter.“

In meinem Kiez, da ist was los,
das Leben ist dort ganz famos.
Und drum herum die laute Stadt,
in der man alles, was man braucht, auch hat.

Da möchte ich mal steinalt werden,
und irgendwann hier auch mal sterben.
Wenn meine Uhr ist abgelaufen,
werd’ ich mir keine Haare raufen.

In meinem Kiez bin ich geborgen,
da mache ich mir keine Sorgen.
Die Freunde werden bei mir sein
und trinken danach guten Wein.

Mein Kiez bleibt dort, wo man mich kannte
und gerne meinen Namen nannte.

©G.Bessen,  2008