Randerscheinungen

Es ist Donnerstag Mittag. Geschäftig eilen die Menschen durch die Fußgängerzone der Altstadt, voll bepackt mit Tüten, aus denen weihnachtlich Verpacktes schaut. So kurz vor dem Fest wird das Geschiebe auf den Gehwegen immer schlimmer und die Menschen am Rande des Gehweges werden immer mehr verdeckt.

So auch die kleine Frau, die still in einer Ecke mit Blick auf den Dom sitzt. Vom Bauch an ist sie in einen blauen Müllsack gepackt. Eine Wolldecke umgibt ihren Unterleib und ihre Beine und ihren neun Monate alten pechschwarzen Hund, dessen verschiedenfarbige Augen aufmerksam das Geschehen rings herum betrachten. In einer anderen Mülltüte, ebenfalls in eine wärmende Decke eingehüllt, liegt ihr anderer Hund, ebenfalls jung und mit einem Leckerchen beschäftigt.

„Möchten sie eine Bratwurst essen?“, fragt eine elegant angezogene ältere Dame und blickt die Frau auf dem Gehsteig freundlich an.

Sie hebt den Kopf, lächelt die ältere Dame freundlich an und antwortet leise „Gerne“.

Ich weiß nicht, wie lange die Frau dort schon sitzt. Sie ist zierlich gebaut. Sie könnte vierzig, aber auch sechzig Jahre alt sein. Sorgenfalten ziehen sich durch ihr Gesicht. Sie trägt eine dunkle Wollmütze auf dem Kopf. Ihre zierlichen Hände stecken in schwarzen Handschuhen. Die Finger sind nicht bedeckt. Mit einer dicken Stopfnadel ist sie damit beschäftigt, dunkle Socken zu flicken.

Gelegentlich legt sie die Nadel beiseite, haucht in ihre erkaltenden Hände und streichelt liebevoll die Köpfe ihrer beiden jungen Hunde, die fast bewegungslos an ihrer Seite liegen und das bisschen Wärme der Wolldecken auf dem gefrorenen Boden genießen.

Hin und wieder bleiben Menschen stehen, betrachten die Frau nachdenklich und werfen ein paar Münzen in einen kleinen Filzhut, der vor ihr liegt. In diesen Momenten leuchten ihre Augen und ihre schmalen Lippen hauchen ein freundliches ‘Danke’.

©G.B.